Estas coisas
gélidas
Que nos são
típicas
São duras
como pedra.
E
desvanecem-se apenas
Quando o
martelo vai em cima.
Ora, pois!
Não creio
nas coisas tortas
Dos saberes
apropriados
Quando a
palidez
É
metamorfose da frieza.
(Domínio do espírito
Agracia-se
com plumas...)
Que faço eu,
então.
Sou poeta!
Não há o que
resta
Se não
versificar
No domínio
do gracioso.
Pois, embora
o mundo
Seja vasto
como uma
Copa de
árvore em dia de sol
O tempo é
formiguinha frágil.
Que tudo
pegue fogo!
Olha o
fósforo ali
Pode acender
uma vela!
E abraçar
uma alma
O essencial
é assim.
Vem do
espírito puro e nu
Passeia em
direção ao outro
E encontra
abrigo.
Embora nada
seja infinito
Precisamos
apenas
Da coisa
simples
Que nos faz
dar um sorriso.
Se pluma não
derreter gelo
Resigno-me a
condição
Quem passeia
pelo
Delírio
sinestésico
Não faz da
fantasia,
Algo
factual...
Será então,
Que há um
chamariz
Mais
profundo
Do que um
poema
Quando vem
ao mundo?
(Antônio Alberto P. de Almeida)
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