Freud não sabia, mas é a literatura a personificação perfeita da
histeria. Posso descrever o quão incômoda, ao mesmo tempo em que sedutora, é a
sua presença. Posso transformar em palavras, o quanto esta indivídua me aparece
nos horários mais impróprios. Tudo seria insuficiente, e mais ainda, se eu não
começasse relatando o quanto a literatura é feminina, e como por ela me dou
todo. Não há em mim paixão mais longilínea, amor mais platônico, intenso, sujo
e inalcançável. Quem mais haveria de me
aparecer, nos porões lotados, com reclamações incessantes – e me obrigaria a
dar um jeito de atendê-la. Ou faria metamorfose da tão sonhada ida ao sono, em
horas a fio na presença dela. Quem mais teria idas e vindas tão profundas e
inconstantes nos dias de solidão. Quando eu a procuro, nunca encontro. Se ela
me encontra, ameaço não dar atenção, ela escandaliza, grita e ameaça sua ida
para o nunca mais. Mas ela sempre volta. Volta no tempo do impossível, se dá
por inteiro, me toma e some. Eis o motivo de eu amar, a sua eterna
impossibilidade. Não domino o seu teatro sobre o corpo vivo das coisas
estáticas, reais e irreais. Dela eu sou.
Para ela eu garanto a eterna fidelidade, embora jamais isso vá alcançar
o auge fundamental da posse. E talvez este seja o grande motivo de paixão tão
insana: ela jamais será minha, embora sempre vá ser a minha melhor amante...
(Antônio Alberto P. de Almeida)
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