[Poesia] A Lembrança.

A lembrança.

O que guardamos no baú da mente

Se assemelha a um tanto

De escombros em decomposição

Que por vezes tentamos

Desesperadamente reconstituir

Sem saber que este ato sombrio

É como se flagelar inutilmente 

Em busca daquilo que já não repousa 

No afago da parte do existente.

(Antônio Alberto P. de Almeida)

Fonte da foto.

[Poesia] O último canto do olhar.

O último canto do olhar.

O mistério do par de olhos

Conduz-me a uma ilhota

D’onde escavo bem fundo.

Se o raso é a terra imunda

Como não os repararia

Almejo o além do abismo do mundo.

Se houvessem duas luas.

Até lá navegaria.

Dentro do raso e do profundo.

Da metade e do inteiro.

Não há nada, que esteja além,

Nem mesmo dentro do mundo.

Quem és tu?

Resposta não encontro

O limite é um par de olhos. 

Os sábios privilegiados estão além. 

Nenhum há de me contar...

Benditos chapéus de reticências

Cercado pelas visões oblíquas

D’onde mora cercanias de silêncio

Além de lá, encontro muito.

Que do muito, perde-me desejo.

Pois afeto não há de proporcionar

Semelhante ao que se exalta 

Na insignificância daquele olhar.

(Antônio Alberto P. de Almeida)

Fonte da foto.

[Poesia] O Esquecido.

(Ou o quinto motivo do não-amor.)

Por mais que sejamos gente

Entre outras tantas. 

Sempre haverá um último

Para fechar as portas

E apagar as luzes.
 (Antônio Alberto P. de Almeida)

Terceiro poema de amor misterioso - O Olhar.

Os seus olhos tão intrigantes

Que nos tempos de claridade

Deixam os meus sem rumo

Quando se descortina a madrugada

Metamorfoseia-os em criaturas insones

Sou apenas um reles mortal

Que mergulha nos olhos afundados

Pela intensa falta de razão

D’onde o tempo pode não aclamar

Que será que há algo nesse mundo

Que aglutine tanta coisa nobre

Na mera insignificância do que

Pode ser um palhaço em espelho?

Sou apenas um reles mortal

Divago nesta  filha da loucura

D’onde enxergo um olhar

Nas profundidades d’uma Monalisa

E o que resta, é parte de um lamento

Eis que busco uma resolução

Deste mistério profano da vida

Que eu mesmo inventei

Sem eira, nem beira

Sem uma virtude explícita

É como uma parte suja de mim

Que insiste em ser malabarista

E no fundo, bem no fundo

Repete-se em espetáculos estranhos

Onde é ator de peças sem futuro...

(Antônio Alberto P. de Almeida)

Fonte da foto.

O segundo poema de amor mais misterioso.

A flor que flutua esparsa

Por dentro do vasto campo

Nada pode ser, pois não é

O símbolo de dois olhos.

Se me atirasse a ela

E a tornasse minha,

Ela deixaria de ser nada

E passaria a ser algo.

Que poderia fazer 

Com esta simples flor

Em minhas mãos.

Nada me acometeria

Se num instante não vislumbrasse 

O próprio sorriso da sua alma.

Então alcançaria a ti,

D’onde grato seria

Diante do seu eu sublime

E seria a ti, somente a ti

E a mais ninguém,

Que concederia este afago 

Do homem perdido no vale dos lírios.

Refiro-me a metamorfose da flor,

Que quando graceja suas mãos.

E passeia entre os seus olhos

A tua boca e o teu corpo todo

Deixa de ser uma simples flor

Criatura da terra, que outrora

Nem por nomenclatura seria.

E vira uma espécie de amor

O amor gracioso que conduz

À representação em si do sublime

E alcança o êxtase do que agora é

Quando se torna um ser residente 

De dois corações ávidos pelo além.

(Antônio Alberto P. De Almeida)

Fonte da foto.

A Poesia por Fernando Pessoa.

“Eu era um poeta impulsionado pela filosofia, não um filósofo dotado de faculdades poéticas. Adorava admirar a beleza das coisas, descortinar no imperceptível, através do que é diminuto, a alma poética do universo.

A poesia da terra nunca morre. É possível dizermos que as eras transactas foram mais poéticas, mas podemos dizer (…)

Há poesia em tudo — na terra e no mar, nos lagos e nas margens dos rios. Há-a também na cidade — não o neguemos — facto evidente para mim enquanto aqui estou sentado: há poesia nesta mesa, neste papel, neste tinteiro; há poesia na trepidação dos carros nas ruas em cada movimento ínfimo, vulgar, ridículo, de um operário que, do outro lado da rua, pinta a tabuleta de um talho.

O meu sentido interior de tal modo predomina sobre os meus cinco sentidos que — estou convencido — vejo as coisas desta vida de modo diferente do dos outros homens. Existe para mim — existia — um tesouro de significado numa coisa tão ridícula como uma chave, um prego na parede, os bigodes de um gato. Encontro toda uma plenitude de sugestão espiritual no espectáculo de uma ave doméstica com os seus pintainhos que, com ar pimpão, atravessam a rua. Encontro um significado mais profundo do que os terrores humanos no aroma do sândalo, nas latas velhas jazendo numa montureira, numa caixa de fósforos caída na valeta, em dois papéis sujos que, num dia ventoso, rolam e se perseguem rua abaixo. E que poesia é espanto, admiração, como de um ser tombado dos céus em plena consciência da sua queda, atónito com as coisas. Como de alguém que conhecesse a alma das coisas e se esforçasse por rememorar esse conhecimento, lembrando-se de que não era assim que as conhecia, não com estas formas e nestas condições, mas de nada mais se recordando.”

(Fernando Pessoa)

O poema de amor mais misterioso de todos.

Lançaria a ti um abraço

Apenas se um dos braços

Fosse teu. Assim eles

Poderiam formar um traço

Para além do que é humano

Dentro da pequenez de um corpo.

Sentir é metade assim,

Embora a outra metade

Pareça ser coisa alguma.

Ao consentir com o impossível
Lhe convidaria a esquecer de ver 

Pegaria uma das suas mãos

Esticaria o seu braço

Juntaria ao meu e o traria para baixo.

Tão logo a ternura fosse alcançada

Abriria os teus olhos

Para o ângulo onde vislumbrasse

Que apesar de não termos ainda um amor,

Já tínhamos formado um só coração.

(Antônio Alberto P. de Almeida)

fonte da foto.

[Poesia] Pobre Salvador - Retrato de um abandono.

Eis que no atlântico sul

Atraca mais um dos tantos verões!

E na Bahia, a terra de todos nós,

O sol, sujeito tão presente.

Dá os ares da sua fuga

(Com louvor e palmas.)

Apenas quando o mar anuncia

O reinado da noite.

O reinado da noite...

Coisa efêmera.

Sábios boêmios,

Negam-se a fechar as pálpebras

No inverso das engrenagens

Fatigadas pelos minutos de boi.

E que seria dessa terra,

Tão suada e maltratada,

Sem o louvor da noite

Para um descanso merecido...

É mentira! É tudo mentira!

(Leia “É Mentira!” num alto falante.)

O boi que finda a anestesia

Levanta-se com brisa de regenerado

Mas a terra, a terra não!

A terra padece imunda

A pintura descasca

A calçada desgasta

O prédio ameaça ruir

A sujeira invade a praia. 

E que diriam os homens!

Se soubessem do sofrimento

Da sua quase finada cidade!

Os homens dormem.

Eles não dirão nada.

Nesta terra

No meio do atlântico sul

Onde muitos habitam 

Mas não há quase ninguém

A cidade ameaça ruir
Sem participação popular.

 (Antônio Alberto P. de Almeida)

A sensibilidade não cabe no mundo.

Maldita sensibilidade, porque que eu nasci com você? Justo você que não cabe nesse mundo. Sua criatura infame porquê escolheu a mim: um pobre homem submerso numa sociedade desgostosa de ti. Porquê a mim? Que aqui não posso enamorar-me com profundidade sem um impiedoso sentimento de aniquilação. Nessa terra dos tantos desamores! Poderia ensinar-me a te esconder assim padeceria de uma carapuça fria e passaria nesse inverno horroroso em sintonia com as perversões gerais dos seu opostos maléficos. Mas não. Não bastasse nascer comigo, ainda trouxe ao seu lado a poesia. Como poderei lhe esconder, se me pega no meio da rua, me mostra a criança com fome e me faz sentir dor. Faz-se do sol de lamúrias, circo de palavras. Não, não posso. Que me resta, então, além de arder contigo nesse submundo. Que me resta, poderia te vender de uma vez, mas conviveria com o seu fantasma a me assombrar. E, então, você me mostraria quão cruel pode ser, me fadando a um vazio terrível de quem sabe que tomou a decisão errada. Que me resta, então? O par de pantufas que me trouxe anda banhado nas tantas lamúrias potencializadas pela sua existência! Maldita! Me leve para o seu mundo de uma  vez! Traga até mim os pássaros iluminados banhados em luz para que eles me guiem ao lugar certo. Se assim chegar a algum lugar onde a palavra bonita atinja um coração com plenitude, onde a mão for banhada em grãos retorcidos de existências sem sentido. E tudo, tudo for poesia, não estarei mais no mundo errado da perversão torta! Estarei, finalmente, no lugar certo. Mas se o lugar certo for esse, talvez seja a hora de começar a  buscar um sentido no erro! Porque sempre há de haver um...

(Antônio Alberto P. de Almeida)

Fonte da foto.

[Poema] O Pântano e o Coração II

Posso passear sobre  

A falta de razoabilidade

E lembrar que poema

É capaz de valer mais que

Dissertação de mestrado.

Posso me debruçar sobre

A fome, a miséria e a burguesia.

Que ainda assim, ao final,

Nada mais irá me caber 

Pois o vazio do verso

Que não tem para quem ser

Sempre tem metade da beleza

Que poderia ter.

(Antônio Alberto P. de Almeida)

Fonte da foto.

[Poesia] O pântano e o coração.

Penso nos tantos amores 

Que deixam de surgir

Quando os corpos se cruzam

E os olhares não.

(Antônio Alberto P. De Almeida)

(fonte da foto.)