(...)
Mas havia mais uma coisa: um livro aberto em cima da mesa. Nunca ninguém
abrira um livro numa mesa daquele café. Para Tereza, o livro era o santo e a
senha de uma irmandade secreta. Para enfrentar o mundo grosseiro que a rodeava
não tinha, com efeito, senão uma arma: os livros que ia buscar à biblioteca
municipal e que eram sobretudo romances; lia‑os aos montes, de Fielding a
Thomas Mann. Davam‑lhe uma oportunidade de evasão imaginária, arrancando‑a a
uma vida que não lhe oferecia satisfação de espécie nenhuma, mas, enquanto
simples objetos, também tinham um sentido. Gostava de andar na rua com livros
debaixo do braço. Eram para ela o que a bengala era para os dandies do século
passado. Distinguiam‑na dos outros.
(A comparação entre o livro e a
bengala elegante do dandy não é totalmente exata. A bengala era o distintivo do
dandy, e tornava‑o uma personagem moderna e à última moda. O livro fazia Tereza
distinguir‑se das outras raparigas, mas tornava‑a um ser antiquado. Também é
certo que era nova demais para perceber o que é que estava fora de moda na sua
pessoa. Aos adolescentes que passeavam à sua volta com transistores
tonitruantes, achava‑os idiotas. Não percebia que eram modernos.)
Em conclusão: o homem que acabara de
chamar por ela era ao mesmo tempo desconhecido e membro de uma irmandade
secreta. Falava de um modo delicado e Tereza sentiu a alma a lançar‑se‑lhe para
a superfície através de todas as veias, de todos os capilares e de todos os
poros para que ele a visse.
(...)
(Milan Kundera em A Insustentável Leveza do Ser.)
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