O encontro inesperado.
Prosa dedicada ao vento.
“Num deserto de almas também desertas, uma alma especial reconhece de
imediato a outra.” (Caio Fernando Abreu.)
Aquelas pequenas palavras do
encontro momentâneo inesperado ficaram marcadas em mim. Talvez nunca mais vá
ver aquela pessoa. Talvez o mundo zombasse da minha própria sensibilidade, pois
a linguagem que falo não é a mesma que as coisas comuns desta sociedade – por
alguma razão a sua lógica, não é a mesma que a minha. Falo de poesia, não da
insensibilidade pueril das coisas tortas que se fazem de vivas, mas mais parece
que estão mortas.
Questionei-me muito porque aquilo
havia sido especial para mim. Quis me julgar, me culpar, racionalizar,
apagar, me envergonhei e entendi. Entendi que se tratava de uma linha de vida
casuística, mas que guardava todo um propósito para aquele momento. Entendi que
algumas vezes me forço a aceitar convenções sociais, mesmo que não me dê conta
disso. Mas eu não sou um instrumento de uso delas. Já paguei altos preços por
esta opção, não é hoje que pretendo mudar de idéia e acredito que amanhã também
não pretenderei o fazer.
Talvez ninguém entenda o sentido
primordial do que escrevo. Talvez alguém entenda se eu explicar e eu nunca
execute isto. Talvez eu ria disso no futuro. A única certeza que eu tenho, é
que há todo um encadeamento lógico escondido por debaixo das minhas
palavras. No fundo eu queria que todos
pudessem decifrar cada gotícula de sentido espremida entre as letras, em
branco. Elas, então, teriam acesso ao ato poético em vida. Que vale muito mais
do que qualquer coisa que escreva, pois dispensa palavras. É como uma cena que
o silêncio vai desenhando, promove sensações e acena a direção dos verbos. Penso
agora em o que são as palavras, se não artistas do palco da cena da vida.
Artistas que vão do nu completo a totalidade da vestimenta. E que atuam pelo
prazer de atuar, para uma pequena plateia de ávidos em compreender os sentidos
enigmáticos da sua existência.
Foi um pequeno encontro, que
talvez não tenha tido nenhuma significação especial para a outra pessoa. Que
provavelmente nem se lembra disso mais. E que considero que seja altamente
improvável que leia esta prosa. E se por ventura ler, nunca vai entender. E ainda
que chegasse a cogitar, acharia que é bobagem, não acreditaria. Claro que sei
que escrevo isso em virtude do meu profundo desejo inconsciente, de que a
pessoa lesse, entendesse e compreendesse que um encontro aparentemente insignificante,
foi especial para mim. Mas também não me importa neste momento. Em mim restaram
boas sensações e alguns poemas. E a crença de que a vida é algo que gira em
torno, das nossas sensações, que pertencem exclusivamente a nós, assim como a
admiração que temos. Assim a ela segue. E segue sempre insaciável, dando
respaldo ao palco para que as minhas palavras subam e possam contar algo do meu
íntimo indecifrável para aqueles que buscam ler o que transformei em metáforas.
(Antônio Alberto P. De Almeida.)
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