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Cansei dos termos científicos,
Da leitura das dissertações inacabáveis,
E de trabalhos em grupo
Que não operam coletivamente.
Cansei de fazer da palavra,
Palavra de referência exata.
Da profundidade conceitual,
Que entra numa rede infinita...
Minha alma quer férias,
Eu desejo mais poesia.
(Ah... a poesia...
Quanto tempo eu não lhe via!
Dou boas-vindas ao seu retorno!)
II
Poesia...
Dizer que voa livre,
E que é capaz de traduzir
O encostar do vento,
De um final de tarde despropositado,
Em coisa de natureza profunda.
E que pela essência de liberdade,
Metamorfoseia, a partir do reflexo,
Que há no espelho entre a alma e o mundo,
Aas banalidades mais puras,
Em manuscritos.
Os manuscritos da poesia,
Não contém a verdade da vida,
Nem as respostas da existência,
São apenas pequenos depoimentos,
Inscritos na efemeridade do tempo.
É na efemeridade do tempo,
Que somos capazes de querer,
De cantar sobre um gesto.
De dar três passos em meio ao nada.
E, sobretudo, de sonhar.
Quero a leveza da palavra da poesia,
Que muito diz cambaleando no silêncio.
O que escapa é o banal do sensitivo.
Como uma cena que se faz entre dois olhares.
Enganam-se aqueles que “pensam” que o
Manuscrito da poesia faz-se com palavras,
Se é poeta quando se impregna a alma,
Com uma visão e com sensações.
O “escrito” é apenas um pequeno
E o mais desimportante dos detalhes.
(Antônio Alberto P. de Almeida)
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