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A Cidade
É o poço de pedra
Onde a arte desfigurada das ruas
Nasce sob um retrato
De um vazio que persiste
Manhã por manhã
Sob o peito dos homens.
A Cidade
É o dinheiro por cima
De tudo.
Voam-se máquinas nos ares.
É o menino na sinaleira.
Sozinho.
Sobram desrazões no asfalto.
É o pássaro vagando
Perdido.
Restam as árvores esparsas.
A Cidade
É retrato da alma do ser,
Das suas mãos calejadas
E dos seus vários sorrisos,
É o pedaço de chão onde se encena,
Os amores, as danças, as misérias,
Que por mais que fartamente repetidas,
Repetidas mesmo jamais serão.
A Cidade
É a alegria da vida pulsante,
Que contrasta com a buzina às seis da manhã,
São as pedras da história,
Em contraste com os prédios erguidos,
É contraste sobre contraste,
Onde se denota o movimento,
Contrário das ventanias.
A Cidade
Se assemelha ao tanto que não basta,
É o improvável do contraditório,
Que guarda semelhanças,
Em face d'um olhar.
Se os semáforos existem..
E a lua também.
Ambos alertam,
Cada um do seu jeito,
Que por mais veloz que seja a vida,
Uma hora é preciso parar...
(Lamento perceber que na cidade
São os vistosos os semáforos,
E lua... perdida lá em cima..
É apenas uma velha figurante esquecida. )
(Antônio Alberto P. de Almeida)
Fonte da foto.
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