[Poesia] Não fosse a reescrita, isso não seria uma poesia.

Não fosse a reescrita, isso não seria uma poesia.

Breves entre-linhas transcritas
De parcas imagens para capítulos
Em forma de versos em aforismos.

I

A vida não acontece como numa poesia. 
Talvez uma apenas imite a outra.

Se tenho três linhas riscadas.
O acontecido jamais sairá do "aconteceu".
Mas se tenho três linhas risíveis.
O riso é parte d'um desejo elementar.  

Se tenho dois trechos borrados.
Não me basta dar mais uma palavra, calo-me.
Mas se o transcrito é profundo.
Guarda em si o âmago do sentido.

Há o espaço de escrita que não cabe tanto.
Que transborda. Mas o transbordo
Não é o canto supremo da felicidade.
É também silêncio. Um silêncio da alma.
Que muito diz ou não tem mais nada a dizer.

E também há aforismos incompletos.
Coisa oca que não mais voltará.
O oco é a parte onde a poesia faz eco.
Não fosse assim não haveria impulso

II

A vida não acontece como numa poesia.
Há muitas coisas entre uma e outra. 

Olha o ponto de ônibus cheio às seis da tarde. 
E o trânsito sofrido que por ele há de seguir.

Olha o jornal e as tragédias diárias
A corrupção, a violência e a manipulação.
Parece que não há coisa boa no mundo.

Olha a hipocrisia e o assalto diário
Nas almas humanas. A falta de sensatez.
A ganância sem culpa ou vergonha.

Olha a urbanidade caótica.
Amontoados humanos. Muitos humanos.
Setas trocadas. Direções e transgressões. 
Somos tantos e tão poucos para os outros.

III

A vida não acontece como numa poesia. 
Talvez uma apenas limite a outra.

Transcorre poesia, transcorre livremente. 
Parte do fundo da alma e se faz.
Sendo impulso desmedido ou longo exercício. 
Pouco importa a quem te quer. 

Transcorre vida, transcorre livremente.
Parte do teu vento, não solicita, faz. 
Sendo razão ou desrazão - pouco me importa.
Alguns te temem, eu te tenho em mim. 

Poucos percebem o encontro do vento com a alma. 
Não é limite. 
É uma espécie de desrazão do impulso. 
É a falta de limite por si mesma
É como beleza vazia, sentido ou essência. 

IV  

Entre a poesia e a vida há tanto 
Que não cabe mais a mim descrever 
A sua vã e aparente complexa relação.
Deixo isso a quem queira te racionalizar
Com os tantos conceitos da existência. 

Nada deixará de ser como é...

Nem eu deixarei de sentir.
(Antônio Alberto P. de Almeida)