O Acaso que fez Maria.
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No alto de todas as manhãs
Permaneço sentado no banco
Do outro lado da rua onde
Tu sempre andas.
Fito os teus olhos verdes
E aguardo uma palavra doce
Que jamais há de vir
Você marcha sempre apressada
Toda estabanada - se bate
Deixa cair a bolsa
Que abre e se espalha
Mas no mesmo instante
Se restaura e volta a pose séria.
E, então, segue - mal olha para os lados
(Talvez observe a rua discretamente)
Disseram-me que seu nome é Maria
Poderia ser Joana ou Sofia
Para mim, nada mais é
Do que a criatura que esvazia
A minha própria fantasia
E enche-me de sonhos
Em forma de desejos pueris.
Não fosse trágico, é cômico.
Não existe rua, Maria.
Só você existe
O resto é poesia.
(Antônio Alberto P. de Almeida)
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