O Conto Inacabado XIII (O Sorvete no Porto da Barra. I)
O Conto Inacabado XII (A Larga Rua do Desejo - A Terceira Passagem de Sophia.)
O Conto Inacabado XI (A Segunda Passagem de Sophia.)
O Conto Inacabado X (A Primeira Passagem de Sophia.)
O Conto Inacabado IX (O Segredo da Parede Branca.)
O Conto Inacabado VIII (O Café a Ladeira da Barra.)
O Conto Inacabado VII (A Mulher Misteriosa de Vestido Branco.)- essa parte da história, começa aqui.
O Conto Inacabado VI
Acometida pelo desejo de tomar o sorvete de flocos, decidiu atravessar a Barra para realizá-lo. Convidou Marcus para lhe fazer companhia. Marcus era um velho amigo de Sophia, a conhecia desde os tempos do colégio ocupava o cargo único, sempre devotado àqueles que compõem a amizade como uma velha sinfonia de música clássica. Ele a viu nas diferentes fases da existência e a compreendia como nenhum outro ser, nem o seu analista conhecia tão bem os segredos da sua alma. Marcus era casado, tinha uma filha de dois, cuja madrinha era a companhia daquela tarde e o nome foi posto em homenagem à mesma. Era Professor de Direito, pintava quadros, gostava do pôr-do-sol e de admirar a beleza das alunas. De vez em quando pulava a cerca, sua esposa nem sonhava com isso, Sophia sempre soube de tudo, e apesar de ter a mulher do amigo como amiga de longa data, nunca nem cogitou contar nada. Algumas fidelidades vão por cima de outras, outras só existem nas inscrições discursivas que vão sendo construídas ao longo do percalço supremo do caminho dos homens.
Ao passo que o tempo passava, Sophia decidiu se antecipar ao amigo e dirigir-se ao Porto da Barra antes do horário marcado. Sabia que ali havia um sebo e desejou olhar os títulos, para ver se não havia nada interessante para adquirir. Tão logo atravessou a Graça, desceu a Ladeira da Barra e alcançou a região secular, encontrou dificuldades pra estacionar.
“dez reais moça...”
“DEZ REAIS?”
“Dez reais ou não estaciona.”
Como queria evitar confusão, para não atingir-lhe a serenidade da alma, decidiu pagar o preço estabelecido. Durante o percurso até o sebo, imaginou como a rua estava se tornando um lugar incólume, onde daqui a um dia vão cobrar pedágio para o tráfego de pessoas, imaginava.
Tão logo atravessou a praça e adentrou no sebo, sentiu-se em casa. Gostava do cheiro de livro velho. Das páginas amarelas, por vezes rasgadas. Dos títulos antigos. Fantasiava sobre a origem deles. Adentrou na sessão de literatura e encontrou-se com um velho conhecido seu, o livro “A Náusea” de Sartre, o mesmo que havia deixado no café da Aliança Francesa meses antes. Achou curioso, começou a folhear e entrou em choque, o livro estava todo escrito. Escrito com a sua letra. Era o mesmo livro que havia presenteado o homem misterioso meses antes. Viu-se envolta por um misto de confusão, angústia e tristeza. Não bastasse não ter decifrado o enigma, ainda pôs meu livro a venda – falou sozinha. Decidiu, então readquiri-lo, para se livrar da tamanha desonra de ter uma carta de amor sua exposta na estante de um sebo. Antes de pagar, dirigiu-se ao vendedor.
“Qual o preço desse livro?”
“Um real, está todo riscado.”
“Um real?! Você tem noção da importância disso pra mim?”
“Me desculpe senhora, não entendi.”
“Peço desculpas. Você se lembra de quem deixou isso aqui?”
“Esse livro... lembro sim. A gente encontrou junto com uma mochila e outros livros aqui na frente. Era uma tarde de domingo, uns pivetes estavam correndo e jogaram uma mochila aqui. A gente chamou o policial pra entregar, ele disse que ninguém ia buscar essa porcaria e a gente decidiu guardar. Como o livro está todo anotado, ninguém quer comprar, daí a gente baixo..”
Sophia jogou a moeda, saiu do sebo, sentou-se sobre a mesa, olhou fixa para o horizonte, derramou uma gota de lágrima e mergulhou na própria incoerência da razão sem fundamento da vida.
(Antônio Alberto P. de Almeida)
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