O Conto Inacabado VI
A jovem mulher caminhava em passos lentos, tão lentos, que não percebeu a aproximação da chuva. Nem o tocar do vento. A sua alma estava revolta. Estava cheia de dúvidas. O encontrar com a água, foi uma espécie de gozo. Sentia um prazer imenso quando o seu vestido colava-se ao corpo. A chuva também era para ela, o encontro com as memórias. Lembrava-se bem de quando ia passar as férias na casa do avô, tantos anos antes. E mais tarde, dos beijos, das lamentações, de todos os cenários que um dia foram ilustrados pela água que cai do céu. Mas, o prazer, naquele dia, não foi tanto, já se encontrava próxima a sua velha casa. Onde entrou, após felicitar-se como uma pequena criança que vê na chuva, o encontro com parte da própria história.
Após bater a porta, retirou as suas sapatilhas e correu até a sala de banho. Seus passos, em choque com o tablado de madeira, destoavam do silêncio atordoante de forma cínica. Após alcançar a velha sala de banho feita de mármore, iniciou o mais íntimo dos seus rituais. Desprendeu seus longos e negros cabelos, e retirou o vestido, após isto, retirou a sua calcinha e o seu soutien negros e terminou de despir-se.
Sentia um imenso prazer no que a nudez lhe proporcionava, este era um dos poucos momentos em que se sentia realmente livre. E por se sentir livre, tinha com aquele espaço uma excêntrica relação de intimidade.
Após ganhar a sensação de liberdade, e mirar-se diante do espelho, pôde dar prosseguimento ao seu ritual. Pegou o lápis que se encontrava em cima da bancada, arrastou o seu banquinho para ao lado da parede, encostou os seus peitos nela, e pôs-se a escrever mais uma das suas confissões.
‘
Hoje faz 1 mês que entreguei uma ligeira parte da minha intimidade a um desconhecido. Afundo-me em interrogações. Será que ele nunca mais voltou àquele café? Será que achou que eu era uma imersa em loucura? Já me sinto cansada, por tudo que passei com aquele vagabundo. Com aquele homem tudo poderia ter sido diferente. Mas não, ele poderia ter sido mais um desses desgraçados, que só quer o meu corpo para se esfregar, em uma, ou em várias noites. Confusa, confusa. Estou confusa. Estou misturando a vagabundice da desilusão, com a esperança de que algo, algum dia, seja diferente. Aquele olhar era tão desigual, mas tão desigual, que eu me senti atravessada, devassada. Tão devassada, que precisei fugir, para não me afundar.
Atenciosamente, Clarice. - 23/06.’
Clarice não era o seu verdadeiro nome. Gostava de escrever com pseudônimos de grandes escritoras, com as quais se identificava de alguma forma, como forma de dar um ar literário a sua própria história. E para proteger a sua intimidade, caso alguém, algum dia, violasse aquele espaço e lesse suas memórias.
Após terminar o seu processo de reflexão, adentrou no banho, de onde saiu com a idéia de ir buscar o livro de volta. Pensava no quanto havia se comportado como uma imbecil, em fazer de um mero encontro casual, um rodeio de fantasias. Vestiu seu vestido florido e pôs-se a descansar no sofá da sala, onde reuniu forças para sair de novo, após um dia exaustivo de trabalho.
Ao sair, viu-se novamente confusa. Mas manteve o semblante de moça séria, e caminhou pela Graça, até alcançar o local do café. Não pretendia, absolutamente nada além de buscar o livro. Atravessou o corredor da velha escola de francês e interpelou o garçom.
“Senhor, você lembra que eu deixei um livro aqui? Eu quero ele de volta.”
“Lembro sim, senhora. Mas ele já foi entregue ao homem que a senhora pediu.”
“Já?”
“Sim”
“Faz muito tempo?”
“Faz sim, senhora.”
Caminhou até a cadeira, e sentiu-se absolutamente triste.
Outro vagabundo, o que eu dei a ele era importante de mim, mas eles nunca entendem. – Disse para si mesma.
Ainda assim, pôs-se a engolir as lágrimas, que postas para dentro encharcaram a sua alma. O mar que se chocava com as pedras, representava a metáfora ideal que muito superava o raso da chuva que encontrava o chão. Os trovões que se iniciaram, terminaram de compor o cenário. Cenário este, onde ficou ilhada. E ilhada, era exatamente como se sentia. Via em si, uma ilha no meio do mar. Uma ilha onde aportavam e partiam os barcos. Uma ilha, em meio a tantas outras, mas que escondia enterrada no seu centro, uma caixa de mistérios. Mistérios estes, que ela esperava que alguém, algum dia, soubesse decifrar.
E, tão logo a chuva cessou, pegou os seus próprios passos e aproximou-se do final de mais um dia confuso...
(Antônio Alberto P. de Almeida)
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