(Edgar Degas- As Bailarinas.)
Detesto a
objetividade, que me faria perfeitamente compreensível. Por isso dificulto,
dificulto tanto, que nem eu mesmo sei como me expressar. Dificulto, porque me
custaria caro, ser compreendido. Ao mesmo tempo, que paradoxalmente, sempre
tenho a esperança, que alguém entenda e decifre. O que nunca acontece, pelo menos
não que eu saiba. É assim que começa a arrumação das minhas palavras, motivadas
pela confusão ocasionada pelas lembranças das diferentes épocas, para onde fui atirado
na tarde insonsa de feriado. Que, faria eu, um pobre e insignificante humano, diante
do tamanho do passado? E da insignificância
do presente? Sinto-me como Fernando Pessoa. Os outros são campões em tudo. Quais
motivos eles teriam, então, para perder tempo com o passado? Todos vivem no
presente, com suas vidas pujantes de Semi-Deuses. Apesar disso, tenho
consciência de que as coisas não são assim. Mas as nossas sensações pertencem a
nós, a nossa história de vida. E o resto do mundo, nada tem haver com isso. A
velocidade das coisas impede quem tenta alcança-lo, de encontrar o real sentido
da afeição da vida. Resta então, sempre a nós, os que correm rápido, na direção
contrária, decidir o caminho e o destino
da afetividade. Por ora, não saberia o que fazer, se não recorrer a literatura. A literatura é a minha
prostituta de segredos, favorita. E a utilizo, porque ao utilizá-la, me
liberto. Escapo da minha resignação afetiva. E me acabo, diante, da sua magnífica
existência, que, se guia pelos meus desejos, e me oferece a possibilidade de
continuar, sem dar nada em troca, muito menos um final claro...
(Antônio Alberto P. de Almeida.)
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