O chumbo que o tempo produz
No fundo das armadilhas intempérias
É como uma fábrica de estranhezas
Diante da ausência de amorosidade
Do mundo inteiro, que há de viver
Negando o próprio céu que vê.
(Há épocas em que não há espaço
Para as ironias. Estas, são as verdadeiras
Ironias no próprio modo de viver.)
É como se a razão tomasse um balão
Diante daquilo que o humano gera.
Ou, ainda, que chovessem setas.
(Sem levar ninguém, a lugar algum.)
Dentro do mesmo pedaço de espaço.
Onde, por toda parte, há aquilo
Que já não pode ser alcançado
Se algum destes seres ousados
Arrancasse uma tábua do chão
E escrevesse sobre a fantasia da sociedade
Talvez algo mudasse. Quem ousaria fazer isso?
Se para tal, seria preciso reinventar a roda?
Ainda é melhor ludibriar-se de ilusões...
Do que ouvir as dissertações sobre o mundo.
Pois, se este trata-se de algo ou alguém pleno
O homem por si, não é ninguém.
Por mais que tombe (sem saber.)
Na crença do "eu" por "mim mesmo"
Diante das profulsões das cavernas da vida.
(Antônio Alberto P. de Almeida)
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