Eis que no atlântico sul
Atraca mais um dos tantos verões!
E na Bahia, a terra de todos nós,
O sol, sujeito tão presente.
Dá os ares da sua fuga
(Com louvor e palmas.)
Apenas quando o mar anuncia
O reinado da noite.
O reinado da noite...
Coisa efêmera.
Sábios boêmios,
Negam-se a fechar as pálpebras
No inverso das engrenagens
Fatigadas pelos minutos de boi.
E que seria dessa terra,
Tão suada e maltratada,
Sem o louvor da noite
Para um descanso merecido...
É mentira! É tudo mentira!
(Leia “É Mentira!” num alto falante.)
O boi que finda a anestesia
Levanta-se com brisa de regenerado
Mas a terra, a terra não!
A terra padece imunda
A pintura descasca
A calçada desgasta
O prédio ameaça ruir
A sujeira invade a praia.
E que diriam os homens!
Se soubessem do sofrimento
Da sua quase finada cidade!
Os homens dormem.
Eles não dirão nada.
Nesta terra
No meio do atlântico sul
Onde muitos habitam
Mas não há quase ninguém
A cidade ameaça ruir
Sem participação popular.
Sem participação popular.
(Antônio Alberto P. de Almeida)
Nenhum comentário:
Postar um comentário