Cinco minutos pra meia noite.
As coisas não estão
Destinadas a ferrugem
Elas apenas secam diante
Da sequência inexorável do tempo
Que,vorazmente, abre espaço
Para a desordem dos fatos
Fruto do ilogismo artístico
Que os seres humanos
Chamam de vida.
O tempo arrastou mais um ano
Para o limbo dos que já passaram
Que figura estranha!
Vive solitária no mundo da lua
E o único sentido da sua existência
É ceder a própria leviandade
Cheia do éter da frieza
Cuja a única certeza que traz
É que quando as coisas param
Elas deixam de existir
E nada pode parar
Ou tudo torna-se pó...
(Antônio Alberto P. de Almeida)
As coisas não estão
Destinadas a ferrugem
Elas apenas secam diante
Da sequência inexorável do tempo
Que,vorazmente, abre espaço
Para a desordem dos fatos
Fruto do ilogismo artístico
Que os seres humanos
Chamam de vida.
O tempo arrastou mais um ano
Para o limbo dos que já passaram
Que figura estranha!
Vive solitária no mundo da lua
E o único sentido da sua existência
É ceder a própria leviandade
Cheia do éter da frieza
Cuja a única certeza que traz
É que quando as coisas param
Elas deixam de existir
E nada pode parar
Ou tudo torna-se pó...
(Antônio Alberto P. de Almeida)
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