(A Primavera- Claude Monet.)
Estava refletindo sobre o amor poético. Cheguei a conclusão de que não é necessário a eternidade, ou uma determinada concretização longa para que ele se efetive. Talvez uma fotografia do tempo dotada do mais insano perfume baste para que se rume a atemporalidade. É bem verdade que sempre vai haver a possibilidade da coisa ter sido mais. Mas do lugar d'onde falo, não é fácil conseguir o mais intenso. São tempos de não-sentimento. Tenho o pensamento de que de alguma forma ele exista na dose certa, sempre. Se não pôde ir além há motivo, por mais obscuro e desleal que este seja. Também acredito que essa gente que quer o mais, sempre acaba de alguma forma matando-o,pois acredita na possibilidade disto residir em um outro coração. Talvez apenas me encontre num seleto grupo de poetas sonhadores demais que circulam por ai. Uns românticos perdidos na época errada. Definitivamente não. Pra conseguir o tal sentimento do êxtase do próprio espírito, é preciso uma intensa naturalidade composta de brilho de olhares entre as almas. Esta sensação transcedente, que chamo de amor poético, não é coisa fácil, por isso é tão especial. Coisa fácil hoje em dia é a superficialidade do pragmatismo torpe. Não é por ele que nós existimos, não é através disto que palavras nascem. Viver poeticamente é uma eterna arte teimosa de querer coisas impossíveis. Como? Pergunte a um poeta e obterá resposta.
(Antônio Alberto P de Almeida.)
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